第25章 同是天涯淪落人（番外）

嗷嗚～我昨天很生氣。

二順子看了我寫的關于他的故事後，不遺餘力地黑了我，“寫得真叫一個矯情，有一章就是TM拿聊天記錄湊字數。我真後悔居然看了，眼瞎了。我覺得人的腦子裏真的可以憑空YY出來好多事兒，太無聊了！棄了棄了，我也不跟你瞎扯比了，好好過我自己的Eat Work Sex的生活潇灑多了。”

我有一瞬間是傻的，真的有認真反思，是不是之前的一切都是鏡花水月，沒有真實發生，而是只存在于我自己的想象中。

但很快回過神來，我覺得不是的。

巧克力是真的，月季花是真的，哈爾的畫像是真的，來北京看我是真的，參加同學聚會也是真的，這些都是見證，曾經的接觸不是虛無的。

二順子生病後，小瑤姐姐對我的指責也是歷歷在目。不是我一個人誤會，大家都是這麽想的。

我沒有記錯，也沒有說謊，甚至也沒有故意抹黑二順子的形象。

至于感情這回事兒，他自己真心也好，假意也罷，做出了暧昧的假象，引得所有人都認為是對我青眼有加，到後來卻評價說是我矯情。

可是，二順子本就知道，我就是一個想法很多的鱿鱿鱿啊，之前不也因為這個，誇贊我有趣和神秘，現如今倒變成了責罵我的理由。

真可笑。我想笑。想冷笑。

想起來《大話西游》裏鐵扇公主跟至尊寶說的話，“以前陪我看月亮的時候，叫人家小甜甜，現在新人勝舊人了，叫人家牛夫人。”

心累。

到底還能不能多點真誠，少點套路？

二順子還發了一大段英文給我，然後寫了“以上”，就好像是律師結辯一樣。

我沒細看就跟他說，“還有什麽要說的嗎？沒有的話，你還是删了我吧。”

二順子那邊沒有回複，但是很快就把我删除了。

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我跟自己說，珍愛生命，遠離變态。

真的是每一次接觸都要刷新我的認知。

我後來仔細看了那段英語，我覺得好像可能也許大概？我反應有點過激了？二順子只是覺得對我的寫作感到失望？不好說，我永遠也拿捏不準他的态度和想法。

說起來，二順子黑從前的自己，黑小歪，黑他原本婚期将近卻取消婚禮的未婚妻都完全不留情面。我實在是不應該要求自己有什麽更好的待遇。

但是沒辦法，人總是要自私自保的，我現在也不适合每天情緒波動太大。删了好，删了清淨，删了安全。

好閨蜜小玉就很擔心，說，“唉，萬一他再傳播一下，這不就又一朝回到解放前，亂七八糟的人們都得冒出來了。”

我很篤定地說，“他不會。他自己都羞于看見自己的曾經，而且亂七八糟的人們早就不見了。”

小玉哭笑不得，“你果然還是對人信任度高的呀。他根本都不需要做很複雜的事，link+你的名字，這事兒大家就可以傳播了好麽？”

我嘴硬，“那又能怎樣？”

小玉：“很多事情在不知情的人嘴裏，就會變樣啊，不見得傷不到你。”

我回憶起流言四起被人唾罵的日子，不由得心有餘悸，我說，“唉，已經這樣了，我還是太天真了。我當時發了朋友圈，分享說自己成了一個小作者，他私信我問能不能看，我只問他，“我拿捏不準你對我的态度，因為涉及了很多隐私和秘密，我就想知道一件事，你對我到底有沒有惡意”，他說那當然沒有，我就信了，發了鏈接給他。當時還掙紮在寫初中那點事情，他問我什麽時候開始罵他，還主動要求提供素材。不管後來怎樣，我跟他也曾經是很好的朋友。我覺得他不至于，也不屑于做傷害我的事情。”

小玉總結道，“就是說你對人抱有的信任度還是很高的。

我：“是的。”

小玉無奈：“說都說啦，就別想了。”

我點點頭。

既然以後都不會再有聯系了，那麽二順子，遙祝他繼續做他的情場高手，常在河邊走，還能一直不濕鞋。

算了，我還是善良點吧。希望他能早日解開心結。因為，放飛自我，沒有框架和拘束的生活，是最為膚淺的自由。真正的自由永遠是規則束縛內的，戴着鐐铐的舞蹈。如若人人都失去了自己的行為底線，沒有人可以幸免，沒有人可以不被傷害波及。

希望他可以早日和自己和解，原諒過去的自己。因為每個階段的自己都曾經真實的存在過。是最珍貴和獨一無二的。不可能祈禱過去的自己從未出現過，也不可能親手殺死那一部分的自己。

希望他可以終有一日付出真心，然後被人無情踐踏。啊，說錯了，不好意思。我重新來一遍，我是說，希望他可以終于有一日付出真心，并得到同樣的真情回報，獲得屬于自己的幸福。

我想我又在道德綁架了。沒有人可以評判別人的生活，也沒有人可以真正理解他人的心路歷程和所做的選擇。哪怕我現在拿起了筆，擁有了一定程度的話語權，我也不是上帝。

總之，還是讓我們祝他幸福吧，不管是繼續浪子回頭，還是繼續潇灑，都祝他快樂無憂，祝他健康自由。

～～～～～～～～～我是突然知道新消息的分界線～～～～～～～～～～～～～

小歪說，“可是，我高中時候并沒有收到二順子的情書。”

作者有話要說：  二順子發來的大段英文我就不寫在正文裏占字數了，發在作者有話要說吧。有興趣的小讀者可以看看。

另外我打算規範一下自己的更文時間和頻率，有什麽意見請在評論區告訴我。

放心，故事還有很長，不會很快殺青。謝謝看到這裏的小讀者，謝謝可以陪我走這一段路。

I have known very few writers, but those I have known, and whom I respect, confess at once that they have little idea where they are going when they first set pen to paper. They have a character, perhaps two; they are in that condition of eager difort which passes for inspiration; all admit radical changes of destination once the journey has begun; one, to my certain knowledge, spent nine months on a novel about Kashmir, then reset the whole thing in the Scottish Highlands. I never heard of anyone making a 'skeleton', as we were taught at school. In the breaking and remaking, in the timing, interweaving, beginning afresh, the writeres to discern things in his material which were not consciously in his mind when he began. Thisanic process, often leading to moments of extraordinary self-discovery, is of an indescribable fascination. A blurred image appears; he adds a brushstroke and another, and it is gone; but something was there, and he will not rest till he has captured it. Sometimes the yeast within a writer outlives a book he has written. I have heard of writers who read nothing but their own books; like adolescents they stand before the mirror, and still cannot fathom the exact outline of the vision before them. For the same reason, writers talk interminably about their own books, winkling out hidden meanings, super-imposing new ones, begging response from those around them. Of course a writer doing this is misunderstood: he might as well try to explain a crime or a love affair. He is also, incidentally, an univable bore.

This temptation to cover the distance between himself and the reader, to study his image in the sight of those who do not know him, can be his undoing: he has begun to write to please.

A young English writer made the pertinent observation a year or two back that the talent goes into the first draft, and the art into the drafts that follow. For this reason also the writer, like any other artist, has no resting place, no crowd or movement in which he may takefort, no judgment from outside which can replace the judgment from within. A writer makes order out of the anarchy of his heart; he submits himself to a more ruthless discipline than any critic dreamed of, and when he flirts with fame, he is taking time off from living with himself, from the search for what his world contains at its inmost point.

JOHN LE CARRE “What every writer wants” from Harper's